roman
Paris,
Gallimard,
coll. Blanche,
1939,
225 pages
Elle atteignit le septième. Pour pénétrer chez elle, elle faillit tout d’abord se tromper de clef, utiliser celle qu’elle venait de faire faire, à des fins inavouables, et qu’elle replongea précipitamment dans son sac, non sans rougir un peu.
Tout, dans l’appartement de Suzanne, qu’elle appelait son iglouchon, était d’une propreté parfaite, sauf un certain placard, barré de vieux souliers, de camemberts anciens et de touffes de coton, de casseroles avec une blessure en étoile au derrière, et d’une débandade de flacons pour le sommeil, le foie, le reste.