roman Paris, Editions Gallimard, collection Blanche, 1950, 284 pages
Mieux vaut se lancer.
Même si vous êtes trop.
Même si vous êtes trop, mes pères grands, mes mères grands.
Trop dans le bariolé de vos urnes, cendres, vies.
Même si vous êtes trop, vous, mes contemporains, rains et raines, dans l’espace de toute part en éventail latéral où je devine, pressens, subis vos organes mouilleurs, vos membres, vos blousons. Et même si…
Basta. Nous sommes à Antibes. Cette Ville.